O Verdadeiro Herói em Jaime Lannister

boa noite Lua... amiga e cúmplice.

Crônicas de um Amaldiçoado - Gênesis

  Pelas ruas, a noite espreita seus passos desajeitados, suas pegadas que somem por poças que molham ainda mais o tênis. Cadarços desamarrados que o fazem tropeçar intercalando tombos e descuidados gestos de falta de equilíbrio. Aparentemente um incauto e indefeso inocente às entidades noturnas que já abrem suas bocas e salivam, ansiando pelo gosto da presa.

  O vento sopra, a chuva torrencial diminui o ritmo. No entanto continua a cair, o vento dá enfim uma trégua, mas boceja um último suspiro, suficiente para tirar parte das mechas do longo e mal cortado cabelo, ainda encharcado, do seu rosto, revelando um olhar atônito, porém de pura e completa adoração: A Lua, ele foca.

  Nada mais curioso, pois após alguns segundos, seus movimentos, que semelhantes aos anteriores, sem equilíbrio algum, fazem, agora, parte de uma circularidade de continuas ações, desconexas e absurdas. 

  Confusas, porém firmes. O asfalto molhado salta parte de uma borra espessa que se prende ao solado de seu All Star vermelho de cano longo, os cadarços puídos voam em um giro frenético. Seus braços e mãos fazem parte importante da dança lunática, dando um ar grotesco, mas, ainda assim, ridículo. Sua capa de chuva, que por si apenas resta o nome, com os buracos e as bordas gastas, não protegem em nada contra o volume d'água.

  Por meio de vocalizações que se assemelham aos dos animais ele se entrega a este transe animalesco, este frenesi alucinado. E, por fim, termina em reta postura, de braços abertos e, subindo a fronte com um semblante completamente sinistro.

  Uma risada, como um bufão relembrando uma piada, talvez até quem saiba que não a fosse. Racha o silêncio imposto pelo termino da chuva, pois, sim, ela já havia cessado. E, no entanto, tal figura esquisita, se põe a reverenciar algo, fazendo pender sua fronte novamente, e ao completar o movimento a chuva, curiosamente, volta a cair.

   Então, mais do que de repente, suas palavras, como um mesclado de sublime canção e mórbido réquiem, se fazem audíveis, advertindo: 

   - se estão à esperar algo, penso que o que desejam ou temem é motivo o suficiente para me encurralarem... - ele diz, e continua após uma pausa poeticamente arquitetada:  -... no entanto, a dúvida que os aprisionam, não concerne à isso, mas ao fato de... se ao tentarem poderão arcar com a consequência futura de tal feito?!

   Os rugidos e perigosas bocas que dantes o seguiam, emergem com o intuito de ameaçar. Enxergando, o outrora cambaleante incauto, agora, ereto, de bom porte, e proferindo em tom indulgente, ameaças afiadas, paralisam-se. 

  Não era o suficiente, apenas um instinto, que de tão mínimo e insignificante não os deu margem à atentarem. Deixaram sua natureza ser sobreposta pela sua arrogância de predadores noturnos, entretanto o engano foi o crucial erro. O engodo era perfeito, a situação metodicamente arquitetada e o perigo esquecido agora tomava conta de suas vontades. Antes vorazes, agora paralisados. Quem sabe se pela presença do tal lunático, ou o medo que agora permeava o ar.

  Num instante, eles se renderam a sensação do inevitável. A fuga havia sido frustrada. Desde o início a trama apenas os deixaram enebriados pela medíocre aparência do tal louco, mas agora, não escapariam de sua sanha. 

  A ilusão se desfizera. 

  Minutos depois do arrependimento, jaziam, suas entranhas pelas calçadas, ossos e partes de carne crua e empapada em sangue sob as entradas do esgoto por ondem saía fumaça.

  Elevando o cheiro de doce do humor rubro pelos céus, era sim um festim.

  E no qual a vida tirada não era da presa, mas do mortífero caçador, ou apenas fazia parte da farsa do insano desde o princípio.

  Ironias noturnas.

  Continua.